Historia de una prostituta 6

[Breve fragmento del primer monólogo interior de un día cualquiera]

Quiero dejarlo, pero no debo. ¿En realidad quiero? ¿De qué vivo? ¿De qué voy a vivir? No soy joven, aunque tampoco mayor. ¿Dónde aceptarían a una puta? Leo, leo, leo, me gusta leer, y pensar. Pero no he estudiado. Bueno sí, algo de prácticas anatómicas (unas diez horas diarias).
Levántate y desayuna. Tienes cosas que hacer.
Quisiera ser como Conchita. Tengo que llamarla. Quisiera ser como ella, tan viva, tan feliz pese a su pasado. Tan llena de vida. ¡El cabrón de su ex marido! ¿Quién sería más cabrón, él o el novio de mi madre? Creo que me llevo la palma.
Tengo que salir de aquí. Odio esta vida. Odio las noches, odio a las personas, y me odio a mí misma porque pese a no deber nada a nadie, sé que no sería capaz de dar en el caso de que debiera.
Nunca me han dado algo a cambio de nada. ¿Por qué yo tendría que hacerlo?
“Ding”. Microondas termina su función. Leche caliente. Odio ese ruidito. ¿Hay faldas limpias?
Me iría de aquí. Saldría de este lugar. Alquilaría otro piso lejos del barrio, allá donde la gente me mirara a los ojos y no viera nada más que otra persona. Eso es, quiero ser otra persona normal y corriente. Las miradas hacen daño. También la ignorancia. ¿Pasear con paso firme y segura de que nadie va a rechazar tu sonrisa? ¡Bah! Es inimaginable. Imposible. Impensable.
¿Impensable? ¡Piensa! ¡Piensa dónde coño te dejaste ayer el mando de la tele?
De pequeña nunca me imaginé una vida así. Quizás por eso, porque era pequeña. Todo eran nubes de colores, ilusiones, sueños en que me imaginaba a estas alturas en un salita operando a un pobre perrito atropellado o ayudando a una gatita a parir sus cachorros. Todo me fue arrebatado. La sangre de la desfloración fue el reflejo de todo mi futuro a partir de ese momento.
El futuro no existe. Sólo es el charlatán en la Corte del Tiempo [Nabokov]. Pude actuar de otra forma, elegir otro camino.
¿Ah, sí? ¿Con quince años qué camino podía tener? ¿Ir a la policía y contárselo? Me hubiesen tomado por tonta, o me habrían dicho que estaba trastornada.

Tengo que comprar suavizante. Que no se me olvide.
Suavizante, suavizante, lubricante… también lubricante. Ayer los gasté.
Todo se acaba, todo se gasta. Todo muere en el tiempo.
El tiempo muere en el tiempo.
¿Y la muerte? ¿Muere la muerte? La muerte de la muerte sería la vida. Ese “negativo y negativo equivale a positivo” sería de una gran aplicación a tal afirmación. Vaya… algo inteligente soy.
Tengo la impresión de no haber dormido en toda la noche.
Morir, dormir.
¿Por dónde iba? ¡Ah, sí! La muerte que muere, la vida que resucita. Pero, perdón, ¿a caso existe la vida en la muerte? ¿”la vida que resucita”? ¿A caso la vida puede resucitar? La vida es vida, y la vida no puede existir en la muerte. La muerte acaba con la vida, pero no la transforma en vida muerta; ésta simplemente desaparece. El cadáver es del muerto, y no del vivo. No hay un cadáver de un elemento con vida, ¡no!
Pero sí que hay vivos que parecen muertos.

La verdad… yo soy una viva un poco muerta… Tendría que empezar a pensar en resucitar a veces…

...

Hay que resucitar de entre las piernas no me las abras si no me pagas más, que no tengo muerte suficiente para pasar el vida a vida. Sí, son quince más si quieres resucitarme.

....

Se durmió mientras desayunaba.
Había llegado a casa a las cinco de la madrugada, y se había levantado a las nueve sólo para sentirse como todos aquellas jovenzuelas que de buena mañana cogen el tren y el metro de camino a sus facultades; o como las mujeres que a esa misma hora ya están sentadas en sus despachos; o como aquellas que, con escoba y fregona en mano, empiezan a limpiar portales.

Entre la vida y la muerte, ella trabajaba en la Calle de la Noche, que está más o menos en el medio de ambas.
Debía ofrecer un cambio de rumbo a su destino, dado que el destino no le ofrecía alternativa alguna. Debía cambiar el camino que una adolescente había escogido por ella hacía veinte años, y que resultaba infinito. Infinitamente vacío. Aun era posible.

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Primera imagen: Incertidumbre, http://www.nicoletta.info/

Segunda imagen: La muerte y la doncella, http://www.nicoletta.info/

Tercera imagen: Profundo silencio azul, http://www.nicoletta.info/