REPRESIÓN (Parte 1)

El Señor Johnson entró al avión a las seis horas y treinta y seis minutos. Llevaba como equipaje de mano un maletín de piel en cuyo interior yacía el cadáver de un Toshiba que había muerto de un ataque de cafeína una hora antes en un Starbucks situado en aquella terminal. Y sí, nuestro protagonista conocía perfectamente la intolerancia de los ordenadores respecto a cualquier tipo de fluidos, pero ni habiendo empleado el máximo esfuerzo podría haber evitado que la elefántica nalga izquierda de aquel cuerpo cuya poca movilidad parecía ser llevada por un hombre chocara de pleno con la taza de su capuccino, y que consecuentemente éste quedara derramado sobre la totalidad de su teclado, introduciéndose por todo hueco existente y llegando hasta Dios sabe dónde.

Como podrá el lector comprender, no era aquél un vuelo de los que pudiera catalogarse como “normal”, o “tranquilo”. El Señor Johnson, inglés natural de Trowbridge, estaba enfadado, muy enfadado. Tuvo que sacarle el polvo, como hacía en situaciones similares, a aquellas palabras que su madre le repitió hasta la muerte –tómese lo último en el único sentido en que se puede tomar-: “Hijo, un noble ni llora ni muestra su ira en público. Un noble se traga sus lágrimas y busca en ellas el sabor de la sal que todo cura. Un noble hace una añejada de su ira y la sirve fría, gélida”.

Pero aquella mujer ya criaba malvas, y el Señor Johnson, descendiente de poca monta –como él ya se sabía- de un Barón de tres al cuarto por parte de su padre, ya estaba harto de guardar las apariencias, aquellas por las que su madre habría matado.

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Imagen: Desde el cerco, Pío César Robla Álvarez