Abrazos

Nos separa una mirada,

esa mirada que lanzas

hacia abajo

y cae al suelo

pesada y arañando.

Y en el suelo una maleta

separa nuestros pasos,

y yo quiero abrazarte,

pero en una estación

el “cerca” siempre es lejano,

y aunque yo te imagino

frente a mí

empapada bajo la lluvia

en la noche de un sábado,

tú estás en tu estación

con tu mirada gacha

y tu maleta esperando.

Y yo no hago más

que querer sentir

tu cabeza en mi pecho,

tus manos en mi espalda

y tu espalda entre mis manos.

Pero aunque estamos de pie

en el mismo suelo,

tú comes del invierno

cuando yo bebo del verano,

y tu estación es la que llueve

y yo, en mi noche de sábado,

salgo del portal solo

y solo camino hacia la lluvia

y solo acabo empapado,

asumiendo que

no te mojarás conmigo

y enfriando el deseo

de envolverte en un abrazo.

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Imagen: L'abraçada, de Artur Clua Sarró